* * *

Двайсет и първи. Нощ. Понеделник.

И в мъглата градът е суров.

Съчинил си е някой безделник,

че в света съществува любов.

И от леност лъжата приели,

всички искат да вярват в това:

чакат срещи, тъгуват в раздели

и напяват любовни слова.

Но ни сепва прозрение тайно,

пред когото веднъж се яви...

На това се натъкнах случайно

и до днес боледувам, уви.